Казино изнутри

Навеяно Кириллычем: viewtopic.php?f=7&t=8192

Кириллыч писал(а):...Очнулся я уже на полу, практически под рулеточным столом, был в отключке пару-тройку секунд. Слава богу, отделался фингалом, ничего страшного.

Но! Первыми словами, которые я услышал, очнувшись на полу казино, были невозмутимо-циничные слова дилерши с рулетки: "Пожалуйста, делайте ставки"..

Отрывок из повести.
(читать под эту музыку: http://www.zaycev.net/pages/208/20848.shtml)

...
День выдался дерьмо. После фирмы метнулся на развал - нужны были потроха для тачки шефа... А, на хер! Немого крохотного релакса. Заеду в "Крези-таун", чутка шпильну на оазисе. Авось будет мне утешением. Улыбалась же мне вчера прекрасная Надя, пленительница моего уставшего сердца..
Зашёл. Стряхнул с плеча дождь и серый будень.

Немного Рэбла, Кент дымит под лепной потолок..
Олег мешал лениво и угрюмо. По залу слонялся между рулём и моим столом какой-то копеечный гнус. Бухущий и хам. Дождь опять завешелил в душе мохнатыми холодными лапами. На хер! Не позволю портить мне умирающий день жизни...

Захожу на флеша - сердца выстроились рядком и ждут пятого. Меняю. Толчок в плечо. Гнус надо мной - вонючий и заспанный. "Братишка, пятёрочку подкинешь? подтвердиться надо.."
"Братишка.." Какой я тебе в херах "братишка.." Изыди, говорю, чувак. Тошнотно итак, без твоей тени..

Отворачиваюсь к Оле. Бросаю на прикуп... И в ухе оборвалось мгновение удара. Падая, я чуствовал мерзкую вонь его табачного кулака. Вот и умер умирающий день...
Я чуствовал, что лежу на колышущемся полу. Открыв глаз, оставленный мне в наследство умершим днём, - я понял, что колышится не пол, а руки охранников, несущих моё сухое тело на кожанный диван прихожей. Так, наверное, несли тело вождя первые говоруны-предки - в непонятную им непостижимую глухую долину смерти..

Нашу процессию догнала запыхавшаяся девочка-питбосс и втиснула жалостливо мне в руку мокрые от крови красные пятаки кеша...

Официантка отирала щёку ароматным полотенцем и что-то щебетала испуганно, про то, что "ничего-ничего... сейчас приедет доктор.. потерпите..." и какое-то неуместное в стенах казино "родненький.."

Я уезжал в грязной от дождя скорой, шевеля грязной от дождя душой, с чистенькой, согретой теплом генеральской руки визиткой в кармане пиджака.
В голове кружились сочувственные лица дилериц.. и какое-то неуместное по отношению к ним слово... "родненькие.."
За окном закончился дождь.

Это автобиография? ))
Красиво написано!

Мне понравилось, пиши ИСЧО.

Кириллыч писал(а):Это автобиография? ))
Красиво написано!

Что ж стесняться... Спасибо. :bow:

Это вымышленные события. Негатив на твою ситуацию, так сказать.

Виталий Сафронов писал(а):Мне понравилось, пиши ИСЧО.

Лады. Бандана с тебя.

Тема!!!Клёво!!!
В стиле Джона Стейнбека!!
МолодеЦ!!!

Продолжаю...

...
Весь день ныл незаконнорожденный сын января - понедельник.
Я сидел в холустной таверенке, пил несладкий кофе, уронив подбородок на безвольную руку. Скучливо сплющенное лицо отражалось в холодном стекле окна...
Маленький человек, маленький город, маленькое горе скуки.

Она сказала лудоман... Может быть она права.
Я был вундеркинд-ребёнок. Я был перспективный отрок. Я был подающий надежды юноша. Я был успешный мужчина. Я стал лудоман...
В заплечном мешке моего разума не осталось больше сокровищ. И денег. А они мне так нужны. Прямоугольные и бумажные - они так легко становятся круглыми и пластмассовыми. И сразу обретают цвет и смысл. Эпикурейский смысл самолюбования...

Я не лудоман, конечно. Я лечу душу иглоукалыванием. Я сижу вечером с пустым телевизором в обнимку и иголки предвкушения впрыскивают мне в кровь движение и жизнь.
Я собираюсь и еду в Кази. Я не успел заметить, как это нежное имя стало мне родней имён любимых. Кази всегда найдёт для меня утешение.
...
Официантка принесла счёт. Какая она серая и сумеречная. Как вечерний туман промышленных районов.
Какая она могла бы быть, если бы отдала себя в руки Кази. Она могла бы стать живой. Румяной как новорождённый поросёнок...
...
Я мчу городом. Теперь дома и прохожие, наконец, перестали хмуриться. Они улыбаются как сорванные цветы. Немножко прощально, но ликующе. Светофоры дарят зелень. Зелень, зелень.
"Остров", "Маркиза", "Кеш-пати", "Ричмэн", "Плаза"... Зелень, зелень, зелень.

Вошёл, Катя, касса, Сакура из хрусталя, стальная улыбка охраны, Раны рулеточника, Николай-дилер, Лера, Рая, Рая нет, Ада нет, Амадей... действие покера, Кира, Kyrie... Kyrie... Kyrie... eleison..

Я сидел в холустной таверенке, пил несладкий кофе, уронив подбородок на безвольную руку. Какая она серая и сумеречная.
- Как вас зовут девушка?
- Элисон.
Я не успел заметить, как это нежное имя стало мне родней имён любимых.

Жил-был человек.
Был горд. Был поспешен и горяч. Был бешен.
Пытался. Сквозь чужую постепенность – быть стремительным и быстрым.
Истрепался, может быть…
Но пока жёг – был ярким.

Только он – напевал Меркьюри без фальши с полным ртом зубной пасты.
Только он – легко разрешал мировые конфликты, сидя с теле-пультом в одной руке и с быстрой вермишелью в другой..
Лишь он – легко расставался с близкими, но случайными подругами…
Ругался с придуманными друзьями – друзьями.
Революционировал в магазинах на предмет грязных витрин..
Оставлял понравившемуся в ресторане повару дорогую купюру – с автографом.
Писал мимо писсуара, когда не мог вытереть руки ничем бумажным..
Делал сарренду на мягких 12 – когда знал, что его тут уже не хотят..

Скучал человек..

Скитался от колонны до колонны..

Был человек женат. Случайно и мимолётно..
Не жил браком, не мечтал о детях. Планировал их.
Как планируют в 40 лет – собаку.

Человек хотел кофе. Каждое утро. Но не мог себе его позволить.
То ли родовое проклятье, то ли следование моде аскетизма..

Человек был зажиточен. Пресс былых приключений – составил его капитал.
Капитал был неосязаем. Потому что не был постоянно ощутим.
Капитал всегда был «готов».
Готов к вложениям и к новым хитросплетениям мечты..
Служил прислугой устремлений.

Человек познал тщету.
И понял сладость нового.
Понял и взгрустнул..

Новое – дарило лишь неопределённость..
Новое – было прекрасно. Но подёрнуто горечью неопределённости.
А человек привык играть с верными шансами..

Человек печалился сугубо.
Не знал – где истина.
В начале, посредине, или лежит в грядущем…

Хорошо, что уже есть – дитя.
Которое дарит больше горя, чем радости..
Зато оно – своё.. Родное…
И нипочём бури и «вскрытия»..
Дитя спит. Олюбленное и прекрасное.
Созданное «тогда».
Когда было легко и романтично.
Афро-вирто…
Живи…

Проснулся.
На самом деле и не засыпал.
Смотрел «Южный парк», пил коньяк, отвлекался к ящику смотреть про чёрные дыры.
Смотрел мульт, хмыкал шуткам, параллельно думал о чём-то обо всём, дремал вслух..
Проснулся.
Курить.
У кухонного окна. За стеклом – небесная вакханалия. Серая плотная сырь, душный туман и Ветер. Дикий, злобный и тоскливый. Сечёт в окно, воет, беснуется и плачет.
На дворе одиноко – как во рту у мёртвой собаки.
Ветер – как хохочущий безногий клоун.
И вороны…
Как-будто Ветер выволок из убежищ своих кум – и швыряет их по небу в неистовстве семейной ссоры.. А они кричат, причитают, просят простить их.
Чёрные скай-сёрферы, танцующие в своём пернатом безумстве.
Сквозь дождь и порывы – танцуют в беспамятстве и кричат, кричат, кричат…
Я наблюдал за ними в течение сигареты. Смотрел, как беспокойно и прекрасно вороны носятся по пространствам между крыш.
Я почувствовал чужое счастье и взял его немножко себе…

Вернулся к чёрным дырам.
Через минуту я был уже на другой окраине Вселенной, у края воронки чёрной дыры.
А в моей голове всё кружились счастливые чёрные скай-сёрферы.

Это всё-таки моя ветка..
Так вот.
Мне-таки стукнуло 29. Ура.
Оказывается (хотя точно не знаю - не проверял) - моё ДР совпало с 200-летием чего-то-там-такого в Венесуэлле.
Опять же - ура.
Гы.

Итак.
29.
Что хочется резюмировать.
И с каким настроением.
Опять же..
Ну.
Оно.
День Рождения.
Что ж, друзья..
Я. Ненавижу этот "праздник".
Так у меня повелось.
Так вышло.
С малолетских годин - вышло так, что этот, не побоюсь этого слова - праздник - всегда вызывал в моём страждущем организме - тошноту, или не дай бог - дурноту... Со всеми гадкими подробностями..
И тем - не менее.. (какой шпоцел знает как ето пишется...? :shock:

)
Так это... О чём это я....
Так. Скоенцинтирировались... (писано без цензуры..)..
Вот.
Ура.
Оно совершилось. Мни - 29. Я счастлив. Так как жив.
Ура.
И всем вам того же.
Ура.
Упал...
Встал.
Прокричал то же..

Иногда читая тебя, ловлю на мысли, что я где-то, многие из этого, когда-то все это проходил. И все же. Нельзя и не надо быть столь печальным и разумным всего лишь в 29 лет. Это еще достаточно немного, что и должно и радовать. Бивни вперед! :ok: